El mejor amigo

—Manolo, ¿me prestas tu champú?
—¿No tienes el tuyo?
—Sí, pero el mío es para cabello seco, y yo lo tengo mojado.

—¿Qué tal llevas la crisis?
—Duermo como un bebé.
—¿En serio?
—Sí: me despierto cada tres horas llorando.

—Manolo, ¿habrá campos de fútbol en el cielo?
—No lo sé, Pepe. Hagamos un trato: el primero que se muera viene a contárselo al otro.
Al cabo de un año, Manolo se muere, y al día siguiente se le aparece a Pepe:
—Pepe, tengo una noticia buena y otra mala.
—Primero la buena.
—En el cielo hay campos de fútbol.
—¿Y la mala?
—Que mañana juegas.

—¿Por qué te has salido del grupo de los amigos?
—Porque somos ocho y cada uno da los buenos días a una hora distinta.